Riguardo ciò che chiamo
meritevole di essere
Del quale nessuno può
lamentarsi
Posso dire che valga la
pena di descriverlo
O forse dovrei
lasciarlo irrisolto?
L’uomo non ha mai
smesso di creare cose
Che nemmeno lui riesce
a capire
Non avere neanche gli
occhi per piangere
Questo è il vero dramma
dell’uomo solo
Quando gli dei hanno
affollato la mente umana
Era troppo tardi per la
razza umana
Per liberarsi del morbo
della speranza
A volte anche le più
reticenti anime
Entrano in collisione
con le proprie convinzioni
E i loro cuori
cominciano a voler pregare, a voler morire
P. G. Boccacci
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